Mann sucht schöne Frau

Der Mann trinkt Cappuccino im Kaffeehaus. Er sieht eine schöne Frau. Eine wunderschöne Frau - in der Tat. Sie sitzt ihm nah gegenüber. Ihre Lippen sind rot vor Kälte, beinah ein wenig blau. Trotzdem hat sie die obersten Knöpfe ihres Hemdes aufgemacht. Der Mann schaut hin. Starrt hin. Er kann nicht anders.
Das Gesicht der Frau ist hübsch. Es ist schmal, die Nase noch zierlicher, die Augen ganz dezent markiert. Das hätte es nicht einmal gebraucht.
Die Hände der Frau sind auch schön. Sie sind feingliedrig, ebenmässig, zart, wie die polierte Hand einer Marmorstatue.
Die Figur hingegen ist nur zu erahnen. Über dem Hemd trägt die Frau eine grobe Strickjacke, die sich grob aufwirft und jede Kontur verdeckt. Die Hosen sind zwar eng, aber die Beine trotzdem nicht einzuschätzen. Sie sind unter dem Tisch zu gut versteckt.
Die junge Frau verkrümmt sich an ihrem Platz, denn sie schreibt in ein Buch. Sie ist vertieft in ihre Gedanken, zum Glück. So kann der Mann schauen. Schauen, soviel er mag.
Je mehr er sieht, umso bezaubernder scheint die Frau. Sie wirkt irgendwie fremd, weltabgewandt, in sich gekehrt. Eine Sophie Marceau in light.
Manchmal schaut die Frau kurz auf, streift den Mann mit einem Silberblick.
Der schaut schnell weg, ist scheu wie immer. Er fragt sich, ob die Frau kurzsichtig ist und schielt oder doch nur in sich selbst versunken ist.
Der Mann nimmt sich vor: „Das nächste Mal, das nächste Mal, wenn sie zu mir schaut, dann lächle ich sie an.“
Es dauert lange bis die Frau wieder zu ihm blickt.
Der Mann will lächeln. „Jetzt, jetzt tu ich es.“
Schon zu spät.

Später setzt sich ein schwarzhaariger Mann mit rundem Gesicht zu der Frau. Die Frau explodiert vor Freude, springt dem Mann um den Hals. Sie kreischt vor Freude.

Der Mann bestellt noch einen Cappuccino.








































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