New York einfach

Der Mann träumt von New York. Vom Central Park, wo er Roller Blades gefahren ist. Vom Caffé Reggio am Washington Square. Von Eileen und ihrem Apartment - und ihrem Bett. Von dem ganz besonders. Es war ein Bett, welches das halbe Studio ausgefüllt hat.

King Size.

Der Mann fragt sich heute noch, wie die zierliche Eileen alleine in diesem Riesenbett schlafen konnte, vor allem, wie sie am Morgen wieder hinausfand aus dieser Schneelandschaft.

Eileen.

Sie war blond, die Haut sonnenblumenhell, die schmalen, langen Finger wie aus Porzellan. Die Schulterblätter stachen hervor wie Kleiderbügel unter dünnem Kleid.

„Wo kommst du her?“, fragte der Mann einmal, als sie zusammenlagen.

Die kleine New Yorkerin antwortete nicht, bewegte sich nicht mit ihrem Kopf an der Schulter des Mannes.

„Ich meine, ganz ursprünglich, wo kommen deine Vorfahren her?“

Der Körper der Frau ruckt ein wenig, so als würde sie bald aufwachen. Sie antwortet aber nichts.

Der Mann hebt den Kopf zu ihr hin, fährt ihr übers halblange Haar, das so dünn ist wie Seidenfäden. „Ich meine, ihr weissen Amerikaner seid doch alle eingewandert. Wo kommst du denn her?“

Eileen dreht sich auf die andere Seite.

Schläft sie denn?, fragt sich der Mann. Nein, das kann nicht sein. Also insistiert er. „Nun sag schon, wo kommst du her? Herkunft ist doch wichtig. Also du kommst sicher aus Europa, nicht?“

Eileen bewegt die Schultern, irgendwie.

Jetzt ist die Neugier des Mannes geweckt. „Was soll das heissen? Du kommst doch aus Europa, nicht?“

Eileen steht auf, geht in die Küche.

„Schweden! Es ist sicher Schweden - oder auch Deutschland. Nordeuropa mindestens“, ruft der Mann.

Später erzählt der Mann einer Freundin von Eileen, dass er keine Antwort bekam. Aber er will es wissen. „Schweden oder Norddeutschland?“, fragt er.

„Findelkind“, antwortet die Kollegin. 

NYC, 1993

  
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