New York hin und zurück

Der Mann steckt tief in seinem Kellerabteil. Er hat sich in alte gestapelte Kisten hinein gewühlt. Er will die Chance nutzen und viel zu lange aufbewahrte Dinge vor die Haustüre bringen. Es ist Gratis-Sperrgut-Abfuhr.

Der Mann hat sich schon weit vorgekämpft. Die ersten Kisten sind durchsucht. Er hat sie vor das Kellerabteil gestellt. Dort liegen sie, aufgebrochen wie Kisten von Piraten.

Es gibt keinen Schatz.

Es sind alte, halb-kaputte Dinge, die der Mann findet. Nutzlose Dinge, doch immer noch behaftet mit einem speziellen Wert. Darum liegen sie im Keller. Man braucht den Mist nicht mehr und kann sich doch nicht trennen. Noch kein einziges Teil ist als Schrott erkannt und aussortiert.

Die nächste Kiste ist schwer. Vielleicht ein altes Küchengerät, das man endlich wegwerfen kann. Eine ganze Kiste weniger, das gäbe Platz - für Neues. Der Mann öffnet die Kiste.

Fotos aus New York.

Der Schatzgräber setzt sich, schaut die alten Fotos wieder durch, wie immer, wenn er diese Kiste öffnet alle sieben Jahre. Es sind mehr als fünftausend Stück. Viele Fotographien sind banal und gleichen allen andern. Nur wenige haben ein spezielles Etwas, entfalten einen magischen Moment auf 10 x 15 cm.

Der Mann sitzt und blättert diese Fotos durch. Was auf den Bildern ist - Abendstimmungen in New York, Nacht, Gebäude, Taxis - ist ihm so weit weg wie diese Stadt und diese Zeit selbst.

Es dauert lange, bis der Mann alle Fotos durchgeschaut hat. Irgendwann merkt er, dass es ihn friert. Rasch legt er alle Fotos in die Kiste zurück, verschliesst sie sorgfältig.

Dann nimmt er sich die nächste Kiste vor, findet weitere Erinnerungen.

Als er fertig ist, stapelt er die Kisten wieder hoch bin unter die Kellerdecke. Die Türme sehen aus wie Wolkenkratzer. Es gibt kaum noch Platz zum Stehen.

Dann verlässt der Mann das Abteil, schliesst es ab.

Er geht die Treppe hoch und hinaus aus dem Keller.

Er löscht das Licht.

Blick vom World Trade Center, New York City, 1994

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Eisblumenbad

Der Mann schiebt seinen Körper unter die Bettdecke. Sein Bauch, seine Oberschenkel, der Kopf vermählen sich mit der weichen Matratze. Er streckt sich wie ein Schwimmer. Mit den Armen streicht er unter dem grandiosen Kissen durch.

20'000 Meilen unter dem Meer.

 

Die Arme gehen auseinander. Die linke Hand verfängt sich in einem Teddybär.

Sorgfältig tastet der Mann sich weiter. Da liegt noch einer. Und noch einen dritten bekommt er zu fassen.

Diese Teddys liegen seit je in seinem Bett.Der Mann zieht sie zu sich. Plüsch. Dreimal.

Er legt sie vor sein Gesicht, baut sich eine Schutzburg gegen Kälte - und gegen Einsamkeit. Dahinter fühlt er sich sicher.

Er erinnert sich.

Seine Freundin hatte immer in eisig kaltem Zimmer geschlafen. So liebte sie es. Versteckt unter der Bettdecke, nur das Gesicht frei, die Haare unter einer Zipfelmütze. An den Scheiben Frostblumen.

Er hingegen war jeweils verfroren, wenn er dort übernachten durfte. Immer lag sein Rücken frei, oder seine langen Beine. Er fühlte sich, als wache er an der Beresina.

Der Mann zieht die Teddys noch näher zu sich, legt sie um seinen Kopf.

Eine Bärenfellmütze für einen vergessenen Soldaten.

Schlafen im Washington Square Park, NYC, 1993

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Eisbrecher vor Teneriffa

Der Mann hatte auf das Thermometer vor seinem Küchenfester geschaut. Der blaue Strich war verkümmert gewesen und endete bei Minus 5. Also hatte er sich besonders warm angezogen.

Nun fährt er mit dem Fahrrad in die Stadt. Die Hände stecken in fetten Handschuhen. Die Finger sind gewärmt, aber nach den Handgelenken liegt ein Stück Haut frei. Die Ärmel seiner Jacke sind zu kurz. Der Rest seines Körpers wiederum ist gut eingepackt. Nur noch die Fussgelenke frieren ein, trotzdem er mit den Füssen auf die Pedale stampft - und das Gesicht natürlich. Es liegt im eisigen Fahrtwind wie der Bug eines Eisbrechers in der Ladogasee. 

Also saugt der Mann seinen Kopf tief ein in den Kragen der Jacke, zieht die Mütze noch schärfer ans Gesicht. Zischend rupft er die Nase hoch. Der Mund füllt sich mit Schleim sogleich. Nur kurz behält er ihn zurück. Dann spuckt er aus. Dann schnieft er erneut.

Es ist eine kurze Fahrt in die Stadt. Der Mann wird bald wieder im Warmen sein, sich lösen von seinen Winterhüllen, in einem warmen Sessel sich strecken, als läge er am Strand in Teneriffa.

Aber noch radelt er durch die bittere Kälte, stechen ihm Stricknadeln ins Gesicht. Trotzdem fühlt er sich richtig wohl

Er weiss nicht. Macht ihn die Erwartung an die Wärme glücklich.

Oder ist sein Glück, dass er ist und hier ein Etwas spürt.

Ein Irgendetwas.

Immerhin

NYPD, 1994

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Ein gutes Leben

Der Mann sagt: „Ich lebe eigentlich nicht schlecht mit meinem gebrochenen Herzen.“

„Nicht schlecht? Was meinst du genau damit?“, fragt ihn sein Freund.

Also muss der Mann seine Gefühle präzisieren. Er macht das akkurat und erklärt: „Also, mein Herz ist gebrochen.“

„Ja.“

„Seit mehr als sieben Jahren.“

„Das habe ich vermutet“, knickt sein Freund seinen Oberkörper ab. „Du bist nie über Chantal hinweg gekommen.“

„Eben. Ein gebrochenes Herz.“

„Aber du lebst jetzt endlich wieder richtig gut“, stellt der Freund fest.

„Nein, nein. Das gerade nicht. Ich lebe nicht gut.“

„Also lebst du schlecht?“

Der Mann schüttelt den Kopf. „Ich lebe nicht schlecht.“

„Also doch gut.“

„Nein, hör zu. Ich lebe mit einem gebrochenen Herzen. Das ist nicht gut, aber heute …“

„... nach sieben Jahren …“

„... nach diesen sieben langen Jahren …“

Der Andere nickt mit zusammengepressten Lippen.

„… da lebe ich eigentlich nicht schlecht mit diesem Herzen. Ich habe mich daran gewöhnt. Das Ding funktioniert, hält mich am Leben.“

„Immerhin. Das ist doch was.“

„Ja. Ein Kunstherz könnte es nicht besser tun.“

„Du lebst.“

„Tatsächlich“, sagt der Mann und denkt: Ich bin am Leben. Mein Herz ist tot und pumpt doch. Die Schmerzen sind ewig da, jedoch irgendwie erträglich. Ich stehe auf, mache irgendetwas, gehe wieder schlafen und dann von vorn. „Ich lebe, immerhin!“

„Du lebst noch.“

„Eigentlich nicht schlecht“, sagt der Mann und bestellt noch einen Espresso.

Staten Island Ferry, NYC, 1993

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Einmal Glück und zurück

Der Mann sitzt in der Unimensa. Vom Alter her könnte er der Vater der Studierenden sein. Von der sozialen Stellung her unterscheidet er sich hingegen kaum von ihnen. Er ist voller grosser Träume, weiss, dass sein grosses Glück bald kommen wird und hat kaum Geld im Sack. Daher sitzt er dort. Er will mal wieder seinen Magen füllen.

Zwei Tischreihen weiter sitzt eine Studentin mit schulterlangem Schneewittchenhaar. Sie flirtet mit dem Mann, tatsächlich. Elegant streift sie mit ihren Porzellanhänden durch die Haarpracht, wirft sie auf, so dass sie wie ein Hermelinmantel über die Schultern fallen. Sie öffnet den Mund dabei voll Sehnsucht, schaut hin zum Mann, ob er auch sieht.

Der Mann ist überrascht von den Signalen, vom Blinzeln der Augen wie denen von Bambi. Wie die junge Frau ihren Körper scheinbar absichtslos biegt, damit sie zwischen den Reihen hindurch zu ihm blicken kann.

„Was willst du von mir?“, fragt sich der Mann.

Die Frau antwortet nicht und antwortet doch deutlich. Blickt zu ihm hin, dann ab, dann schon wieder auf.

„Ich bin kein Professor“, lächelt der Mann. „Bei mir ist nichts zu holen.“ Er sollte die Schultern heben und den Kopf leise schütteln, doch er lächelt nur. Er will den Zauber noch nicht brechen.

Die junge Frau plaudert wieder mit ihren Kolleginnen, lacht mit, und blickt wieder her, ob er ja gesehen habe, wie ihre Lippen tanzen.

Der Mann kann nicht anders. Sein Blick bleibt auf dem Mädchen haften. Er schaut interessiert.

Die junge Frau merkt es, errötet leicht, lächelt jetzt als wie beschämt und schaut dennoch bewusst von Neuem.

Jetzt will der Mann auch lächeln. Ein solches Glück erregt und macht stolz zugleich.

Die Frau schielt nun - irgendwie. Ihr Blick schiesst scharf am Mann vorbei und bewegt sich immer weiter weg vom Kopf des Mannes, zielt hinter ihn, neben ihn, direkt auf den jungen Athleten, der hinter dem Mann gesessen war und jetzt aufgestanden ist.

Selbstbewusst, mit leicht arrogantem Lächeln schiebt dieser Adonis seine Jugend hin zu dieser Frau. Er hat sie fest im Griff.

Deren Bäckchen beginnen zu glühen, die Augen weiten sich. Hastig stösst sie ihre Nachbarin an, Achtung, er kommt. Jetzt! Was soll ich tun?

Dem Mann indes fällt sein dummes Lächeln in die braune Sosse vom Gehackten. Dort liegt es verschmutzt verdreckt und schaut ihn bitter an.

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Sonnenblumenfreundschaft

Der Mann ist einsam. Also denkt er an seine Freundinnen, die er einmal hatte - oder auch nicht.  

Die Erinnerungen sind wie Blumen in einem grandiosen Blumenstrauss. Darin ragt eine Sonnenblume ganz besonders hervor. Sie scheint ewig frisch, ist immer stark. Es ist seine alte Liebe, vielleicht seine einzig wahre. Der Mann sieht diese prachtvolle Blume und erinnert sich.

„Liebst du mich?“

„Ja, ich liebe dich“, antwortete er.

„Wie fest liebst du mich?“

„Ich liebe dich, wie nichts auf der Welt.“

„Nur so wenig? Das ist nicht genug.“

„Plus der Himmel und der Mond und die Sterne?“

„Die Sonne auch?“

„Die Sonne, ja, und noch viel mehr.“

„Ich liebe dich."

Andere Blumen sind kleiner, auch schön, doch kommen sie nicht an die Kraft und Grandezza der Sonnenblume heran. Dennoch tragen sie hübsche Farben.

„Ich mag dich sehr.“

„Ich auch, das weisst du doch.“

„Wirklich, ich mag dich sehr....nur ....“

„Was nur?“, fragte er.

„Nun, das ist, wie soll ich sagen?“

„Sag schon, was du sagen musst.“

Wieder andere Blumen sind bereits dürr, ausgebleicht, matschig irgendwie.

„Wir passen nicht zusammen.“

„Wie meinst du das?“

„Du passt mir nicht.“

„Ich verstehe nicht.“ Er schüttelt den Kopf.

„Du gefällst mir einfach nicht.“

„Wie … wie soll ich das verstehen?“

„Du bist nicht sexy, so, jetzt weißt du es.“

Eine winzige Blüte ist das nur. Doch immer wenn er solche Blumen aussortieren will aus der Erinnerung, blühen sie erneut auf wie Wüstenblumen nach frischem Regen und die stumpfen Stacheln stechen wieder.





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Was tun gegen Kopfschmerzen?

Der Mann musste zum Arzt. Er kommt gleich dran.

„Was fehlt Ihnen?“, fragt die Gestalt im weissen Kittel.

Der Mann sagt nichts, sitzt einfach da, versucht sich zu erinnern.

„Sie sehen erschöpft aus.“

Ja, denkt der Mann. Erschöpft.

„Haben Sie Kopfschmerzen?“

Der Kopf schmerzt durchaus, aber habe ich Kopfschmerzen?, fragt sich der Mann.

„Wo schmerzt es denn genau?“

Stockend beginnt der Mann zu erzählen. „Ich ... habe geschrieben.“

Der Arzt nickt. Er schaut neutral. Dann nickt er nochmals, lächelt milde. „Geschrieben also?“

„Zuviel geschrieben.“

„Sie haben also zuviel geschrieben.“

Ja, zuviel und doch zuwenig. Es gibt so viel zu sagen und doch ist alles nichts. „Wissen Sie …“, beginnt der Mann. Dann stockt er wieder.

„Ja?“, sagt der Arzt und blickt von unten auf.

„Ich habe viel zuviel geschrieben und doch zuwenig.“

„Hhm, hm“, sagt der Arzt und nimmt seinen Stift und seinen Block und schreibt.

Später, in der Apotheke, schaut die Verkäuferin auf das Rezept, dann schaut sie hoch, dann schaut sie wieder auf den Zettel. „Hhm, hm“, sagt sie zum Mann und dreht sich weg.

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